Paco Morata

la música de un piano / como escarcha caía / en armónicas lágrimas sin peso / en sonoros cristales resbalaba / sobre el recogimiento autista de los patios / las criptas de abandono que elevaba el estío / sobre las calles blancas …

veo salir el sol detrás de las acacias
las manos acarician el filo del cajón del que nace la música
las manos de mi hija
la niña que algún día me hará llorar de orgullo …

hoy te quiero de gala como un campo
de almendros en febrero
que el alba te decore
con su luz escarchada de rocío
que no desprecies nada
no limites tu gozo a la belleza
…

yo vengo de una tierra dolorida y hermosa / donde la vida es agua donde el agua es la vida / donde nada se mueve si no es buscando el curso / de un manantial que brota entre piedras calizas / y extiende su humedad como un puñal de verde …

sales de ti
regresas al origen
un paramecio aislado una medusa
surcando a la deriva el útero absoluto que ampara y enmudece
la soledad injertada a tu epidermis
asfixiante y febril como un incendio de agua
…

sientes que te acorrala
tu propia incoherencia
eres agua
capaz de penetrar los poros
de la raíz de un árbol
atravesar la piel del animal que suda
llenar ríos lagos océanos y mares …

escapar de esta casa
quizás hacia un paisaje
que ya no existe lo secuestró el tiempo
arriba los pinares las sabinas el espliego
y abajo un río niño que acurrucan las hojas…

me veo aquí
esperando a que caiga la tarde
y nos despoje de toda perspectiva
feliz y sorprendido como un adolescente
que encuentra entre sus dedos
la mano temblorosa que tanto ha deseado …