Piedra a piedra, sombra a sombra
Tú lector, palpitas de vida y de orgullo y de amor como yo, para ti, pues, estos cantos. WALT WHITMAN
Sobre estas ruinas sombrías
pavimentadas de recuerdos
con lluvia o viento o sol
yacen y pasan los siglos
por el pasado sin solución.
Piedra a piedra, sombra a sombra
la puerta del sueño se cierra
y otra se abre a lo que no se espera.
Lo que ve de ayer con los ojos
el aire se lo cuenta al viento
de ola en ola, de colina en colina.
Hay algo secreto en la memoria
de estas piedras sentadas.
Muertos que no acaban de morir
quieren llorar en los rincones
sin despertar los ojos
y con sílabas de aflicción
escriben versos de luz y tiempo.
No quieren mirar. Beben el silencio
de una humedad antigua y olvidada
cierran los ojos, desde dentro
buscan un recuerdo suave
que sobrevive a sus escombros
aprietan la voz y sienten
en la piedra musgosa
la claridad de los gemidos.
Acechados por la sombra
pensamientos y otras humillaciones
lentamente se alejan. Nadie las merece
a veces se las encuentra.
¿Dónde hay una alma de niño
que ignore cuánto duele el dolor?
La tristeza no está en el cuerpo
la tristeza habita en el alma
(los fantasmas ingratos
no quieren ser vistos en la calle).
Sobre estas piedras
mudas como una cripta
el silencio se espesa
también acaricia y apacigua.
En el ardor callado del día
el aire está parado, hecho polvo
sin nombre, aterciopelado.
Como un pañuelo
la tarde se tiende mojada a la sombra
y espera para conversar con la noche.
Buscando sentido al silencio
el poema tiembla en voz baja
de los versos salta un niño
en su mirada respira el tiempo.
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